GOYO!!!

Hoy, día 31 de Mayo, ha llegado, tempranito por la mañana, a este mini piso Goyo, mi nuevo compañero de camino...

Qué PRECIOSA sorpresa abrir esa cajita y encontrarlo...Con sus ojos gigantes mirandome de frente...

En solo unas horas, Goyo se ha convertido en la más bonita de mis pelusas, que además me sigue mientrtas llora para que lo coja... Creo que ya sebe que me conquistó en el primer segundo de verlo...

Goyo es por Goya, mi amigo Goya, ese de los cuadros, que me viene acompañando en todos estos años... Un pequeño homenaje..Pequeño pero muy bonito y con mucho pelo!!

Ahora esta aqui en mi regazo, mirandome cos sus enormes ojos miel...Mientras en la tele sale el rasca cielos gigante de 101... Sí, muy gigante...Pero nada que ver con los ojos de mi gatito.

La naturaleza sigue siendo, la más mágica,compleja y maravillosa de todas las fabricas.

Lo demás era muerte y solo muerte a las cinco de la tarde.

Muerte y sólo muerte impregna las plazas de toros de mi país en los meses de estío que ahora comienzan...

Yo nací en Ronda, dicen que la cuna del toreo, y me apellido Ordóñez... Ordoñez y de Ronda... 100% taurino...

Por eso mismo, por que nací en Ronda, porque me llamo Ordoñez, desde aquí quiero lanzar mi REPUDIO a esta práctica antigua y anticuada.. y sobre todo, CRUEL e INSENSIBLE.

-Señoras tan distinguidas,que se escandalizan con tantas cosas...¿No sienten escandalo al ver MORIR DESANGRADO A UN ANIMAL?

-Señores que se dan mil palmadas en el pecho,que se saben poseedores del bien y del mal, que se hacen llamar "caballeros"... ¿ Se sienten caballeros al ver COMO SE TORTURA HASTA LA MUERTE A UN ANIMAL EN CLARA DESVENTAJA?

-Chicas y chicos, que son tan modernos, repulsan y desechan lo antiguo,salen de noche, hacen aerobic, usan internet,viajan por el mundo, algunos hasta han ido a la universidad... ¿ No han sido capaces de adquirir NI UN POQUITO DE SENSIBILIDAD COMO PARA NO SOPORTAR ESTA TRADICION QUE SE BASA SIMPLEMENTE EN PRESENCIAR UNA TORTURA?


Cómo me duele ver a mis paisanos hacer colas de toda una noche y pagar pingües sumas de dinero por ver como destrozan a un animal en el albero...

¿ Arte? Arte es CREACIÓN, no matanza...

¿ Artista? Artista es alguien que es capaz de CREAR, un sonido, un movimiento, una pelicula, una pincelada....Artista es alguien que saca algo de sí mismo que conmueve a los demás... Por favor, no insulten a los artistas, comparandolos con un individuo que mata a un animalito en público, previa paliza y desangramiento...

¿ Valentía?Valiente es el inmigrante que deja a su familia y se mete en un barco burlando a la muerte para ver si tiene la suerte de que no lo pillen y pueda entrar en España a trabajar vendiendo discos por dos euros al día.... Valiente es la mujer que cría a sus hijos sola y cambia verlos crecer por darles educación y comida.... Valiente son los revolucionarios que mueren siguiendo un ideal,valientes los misioneros que van a paises con problemas, valientes los que,pese a los tiempos que corren, viven oyendo a su corazón y no a la tele

Esos son valientes...Los toreros son personas cortas de luces... Tal vez pongan su vida en juego ( tampoco es para tanto si consideramos el numero de toreros que mueren... mueren MUCHOS MAS MINEROS POR QUISTES EN EL PULMON).... Tal vez...pero lo hacen sin sentido... Y eso, para mi, es ser MUY TORPE.

¡No! No me vale que lo llevemos en la sangre, que sea tradición, que esté arraigado, ¡ no, no y NO! ¿Qué llevamos en la sangre? ¿ El maltrato? ¿ la barbarie? Pues llevamos eso en la sangre, ojalá fuera la nuestra y no la de los toros la que se derrama en la plaza de mi país en las fechas de estío que ahora comienzan

El ser, en verdad, un gran médico...

Pero el ser, en verdad, un gran medico es el amor invariable al que sufre y la generosidad en la prestación de la ciencia, que han de brotar en cada minuto sin esfuerzo, naturalmente, como el agua del manantial...

.. con la idea clavada en el corazón de que trabajamos con instrumentos imperfectos y con medios de utilidad insegura, pero con la conciencia cierta de que hasta donde no puede llegar el saber, llega siempre el amor”

Cuentan que todos los viernes, Don Gregorio Marañón visitaba a los pobres de los barrios más necesitados de Madrid sin cobrarles nada. Cada viernes, sin falta alguna...

Esa clase de certeza....

"THIS KIND OF CERTAINTY COMES BUT ONCE IN A LIFETIME"



Para algunos una cursilada...Para mi es una historia profunda. No creo que haga falta hablar de "ser o no ser" para que una historia tenga profundidad...A mi, las historias que mas me gustan, son aquellas hechas de pqueños detalles de la vida, que no por ser reales, son menos intensos.

Esta es la historia de una mujer triste, Franccesca, que renuncia totalmente a la libertad por tener una familia.... Y un hombre triste,Robert, que renuncia totalmente a la familia por tener libertad....

¿Cúan tristes estamos cada uno de nosotros? ¿ Cúanta libertad somos capaces de soportar? ¿ Cúantas ataduras?¿ Dónde está la frontera?

Robert lo supo, tuvo "esa clase de certeza que sólo se tiene una vez en la vida"

Bonita reflexión.

Cap. 7 Rayuela...Julio Cortazar

" Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua..."

SE CIERRA EL HOGAR DEL ESTUDIANTE

Para Adri, por ser la mitad de esta historia

Supongo que los señores de la Real Academia de la lengua saben diferenciar muy bien entre un hogar y un piso de estudiantes... Seguro que ellos saben, pero yo, con todos mis respetos, discrepo.
Un día llegué a un pisito de estudiantes con una casera cotilla y sin microondas, con una compañera de clase, con mi carrera estudiantil al borde de la desaparición tras un año anterior en blanco...
De aquel día hacen ya cuatro años....Ahora soy médico (jajaja ,qué cosas...) y voy a empezar la residencia. La compañera de clase se convirtió en lo más parecido a una hermana que he tenido, y llevo una hora llorando porque me he mudado a un piso nuevo...Y he tenido que dejar MI HOGAR... No sólo el mío...el HOGAR DEL ESTUDIANTE

Avda de Murcia n. 16, apto 204, dejó de ser un piso para convertirse en un hogar de todo el que quisiera sentarse en sus incómodos sofás... Porque en aquel lugar siempre había un té y muchos pastelitos ( y si no había bajábamos a “La gracia de Dios”) o un café en una cafetera china a la que Victoria había bautizado como “italiana” para darle más glamour..
Siempre había espaguetis y ensaladas, y patatas, y pizzas quemadas en nuestro horno Pasteur ( eso de limpiar tanto el horno es para los que no se han leído el manual de Don Ramón Gálvez...)

Y música, mucha música . Porque para todos los momentos había una canción. Así, dejaron de valernos las excusas y las flores de alquiler; así supimos que la cobardía es asunto de hombres, no de amantes, que así luchamos contra el vértigo, así nos inyectamos con la infecta jeringuilla sin querer abstinencia, así ,como camicaces enamoradas, yo me iba a dormir al rincón de una escalera y tú asumías el riesgo de no prestar atención a frases del tipo ese tio va a ser tu ruina...Así invocábamos que “it’s got to be perfect” antes de cada examen, dormíamos negritos y denunciábamos que las barras y las estrellas se adueñan de las banderas.

Y libros...Algunos bonitos, como mi eterno Machado o tu eterno Miguel Hernández... otros con palabrotas que terminan en “itis”,con muchos microbios malignos, con problemas sobre pollos merluzas y ensaladas que nos daban hambre de madrugada...Y alguna que otra patobiografía

Y un panel gigante, inventario de la fauna que nos dio clases y de todos los visitantes que querían dejar su huellita gráfica en el hogar... Porque huella, en verdad, dejaban todos y cada uno de los seres vivos que nos visitaban..
Y todo lo que hubiera era de quien quisiera venir con nosotras... Y quien viniera podía hasta presenciar como resucitábamos al fantasma de la república y cantábamos canciones de Serrat para molestar a los fachas de los vecinos...O como llamábamos a Manolo, el mejor vecino del mundo, poniendo voz de ballena desafinada.

Por que el hogar traía incluido un vecindario muy divertido... con un gaditano obsesionado por tener “ otra pozibilidá” que no se rendía contigo, con un Puter muy bonico por dentro y por fuera, un Antonio que traía napolitanas y me defendía de cierta persona a cambio de una sesión de Woody Allen, una Anilla, un Guillén de la Toilette que vivía con los “Curís” un violinista del que estaba enamorada hasta habló de sus gases y destrozó mi mito, su compañero de piso, padre genético de cierta nena a la que puso nombre Goytisolo...

Edad de Piedrix y sus orines oscuros, los otros, los porretas, los quinquis, mi compatriota asmático y “gayesco”... la mujer que se bebió una tienda y aún así era vice presidenta de la comunidad...Martín Burguer King y su mujercita rica y su gato... El Choped más cosmopolita del mundo,su amigo inglés morube " deiiiivi".....El presidente dentista y malo y, el mejor de todos... MANOOOOOLOOOOO

....No soy una niña, pero tampoco soy mayor...Sólo soy una idiota que llora sin parar por tener que cerrar la puerta de ese lugar..

Esos sofás incómodos y feos han sido testigos de uno de los periodos más intensos de mi vida... En ellos he llorado mientras aprendía a perder y a estar perdida, me he escondido de la soledad como he podido, he estudiado todo el día y toda la noche, he aprendido a seguir cuando se te rompen las alas, he leído cosas que me han seguido ayudando a crecer y a ser crítica, otras que ya se me han olvidado...... me he reído hasta tener agujetas.....He querido,he olvidado,me he ilusionado,me han hecho daño, desenamorándome y jurando no volver a caer en la trampa más antigua del mundo....Y aún así, en ese mismo sofá, me he vuelto a enamorar.

Bendito sean mis sofás sabios e incómodos, los indiscretos muelles de mi cama, los hongos de las cortinas de la ducha, los coprolitos de Nur que se comieron Manelito y Maggie, el colchón que nos regaló la madre de Pablo, en que tantas personas distintas han dormido, las manchas que nunca limpiamos, las bombillas fundidas que nunca cambiamos..

Bendita sea la vida que allí vivió y que nosotras vivimos.

Más energía compartida... en un cuadro

Quiero compartir la historia de este cuadro que merece la pena conocer en persona... ya que sus dimesiones, casi reales, te transportan a esa playa... Durante quince minutos estuve allí.... Muy recomendable estar alli y apreciar las caras de terror y desolación del general Torrijos (la imagen más adelantada, con un abrigo marrón, tomando de las manos a dos hombres) y de sus hombres....

Resumiendo diré que era un liberal que luchó contra Fernando VII participó en el trienio liberal...Al llegar de nuevo Fernando VII tuvo que exiliarse a Inglaterra. El gobernador Vicente González Moreno le ofreció su apoyo si embarcaba desde Gibraltar hacia Málaga con 60 de sus más allegados hombres, apoyo que se convirtió en traición por lo que Torrijos y sus compañeros fueron abordados por un guardacostas y obligados a desembarcar en Fuengirola. Tras su apresamiento, el 11 de diciembre de 1831 fueron fusilados en las playas malagueñas, por delito de alta traición, sin juicio previo...

Parece ser que la justicia en este país nunca funcionó como debiera...