Gracias por el telescopio, por el quinto cumpleaños conmigo...Gracias por alimentar mi esperanza de que es posible un mundo mejor... Gracias por los días, las noches...la vida
Pléyades, significa " Palómas" en griego.
Cuenta la leyenda que eran siete hermanas, hijsa del titán " Atlas" y de la ninfa marína" Pléyone".
Ninfas del cortejo de Artemisa, diosa de la caza, debieron ser muy guapas...o tener muchos encantos, ya que se relacionaron con muchos dioses... Como Poseidón, Ares o el mismísimo Zeus...con los que tuvieron hijos.
Orión, que era un gigante, gran cazador, las vió junto a la diosa Artemisa, y se enamoró de ellas... Persuadido por Atlas, padre de estás, se cuidó de no molestarlas. Pero, por desventuras, de las que sólo pasan en la mitología griega, Atlas fue condenado a acarrear con el mundo en sus espaldas para siempre, y el gigante Orión aprovechó para perseguir a las ninfas...Lo hizo durante cinco años. Ellas, desesperadas, acudieron al dios Zeus para que las ayudara, y él las convirtió en un cúmulo de estrellas. Las pobres Pléyades, no obstante, no tuvieron mucha suerte, ya que al morir Orión, también fue convertido en estrella, junto a su perro, Sirio.
¿ Cómo pudieron tener tan mala suerte las Pléyades? Orión murió a manos de la Madre Tierra, que envío un escorpión cuando vió que mataba indiscriminadamente a todas sus criaturas. Las diosas, que estaban enamoradas del bello cazador, pidieron a Zeus que lo elevaran al cielo, por tan, según ellas, cruel castigo.
Así que ahí están, Orión y su fiel perro, Sirio, en el firmamento, justo al lado de las Pléyades. Y las persiguen, las perseguirán siempre, van detrás de ellas, dando vueltas en el firmamento...
Las Pléyades eran siete: Maya, Celeno, Alcióne, Electra,Estérsope, Taígete y Mérope...Esta última no se ve bien en el cielo...Dicen que la avergonzaron, por haber amado a Sísifo, un mortal...
Las pleyades son preciosas... Y esta noche voy a buscarlas... a buscar sus recodos, a fundirme en ese estaño duro de las estrellas....
Desde que volví a mi centro de salud ando tan justa de tiempo, que a penas he escrito unas palabras...
Desde que empezó Enero, yo he cumplido 28 inviernos, y Ganímedes tres...
Pasan los vientos, las lunas, los inviernos, y yo aquí sigo en mi trinchera, corazón, tirando piedras...
Os dejo estos versos de Machado, en voz de Serrat...que me han acompañado toda la vida... todos los inviernos, y todas las lunas
Aprovecho para aclarar algunas cosas de esta bella canción: No existe un poema de Machado como tal, no existe " Parábola" Igual que no existe ningún poema de aquellos " Cantares" de Serrat. Se trata de fragmentos de diferentes poemas, que Serrat, con gran maestría, supo enlazar.
Así, esta parábola primera, sobre el marinero y el mar, casa con fragmentos del maravilloso, profético y profundo poema : " Del mañana efímero" ( al que acompaña en su libro original, el otro, " Del pasado efímero" ) Os dejo el comienzo del poema, versos que tomó Serrat, y el final...
Y hoy, justo hoy, que estoy saliente de guardia, y es completamente viernes, ya que no trabajo este finde...Hoy que el Sol brilla como sólo sabe brillar en mi Andalucía..Hoy que por fin parece que el cielo va a darnos una tregua de nubes, y que voy a poder estrenar mi telescopio nuevo...
Hoy quiero recordar estos versos de Machado, de absoluta vigencia, que me recuerdan que esta crisis económica y social no es nueva. Estos versos tristes, amargos...pero que dejan ver un destello de esperanza, un atisbo de esa raza...
La España de charanga y pandereta, cerrado y sacristía, devota de Frascuelo y de María, de espíritu burlón y alma inquieta, ha de tener su mármol y su día, su infalible mañana y su poeta. (...) Mas otra España nace, la España del cincel y de la maza, con esa eterna juventud que se hace del pasado macizo de la raza. Una España implacable y redentora, España que alborea con un hacha en la mano vengadora, España de la rabia y de la idea.
Dedico esta entrada a todos los perros, a los que adoro, y a todas las personas que tienen sensibilidad y saben quererlos....
Queridos y escasos lectores:
Quiero compartir con todos vosotros tres historias reales...La primera me llevó a la segunda...y la segunda a la tercera...Las tres me han roto el corazón.
Las tres historias son similares,mas han sucedido en países diferentes. las tres están protagonizadas por esos seres nobles, fieles, maravillosos y apasionantes: Los perros.
La primera historia, que conocí por una película, es la historia de un perro AkitaInu, Hashiko.
Hachiko nació en Noviembre de 1923 , al norte de Japón. Lo enviaron, con sólo dos meses, en una cajita de madera, en tren, a Tokio. Iba a ser para una dueña, pero al final, terminó en manos del profesor de universidad, el Dr. EisaburoUeno. El profesor lo recogió en su regazo, cuando el perito estaba casi muerto por el viaje, y notó que las piernas delanteras estaban levemente desviadas, por lo que decidió llamarlo Hachi (ocho en japonés) por la similitud con el Kanji (letra japonesa) que sirve para representar al número ocho (八).
Entre ellos nació una gran amistad. El perro acompañaba a su dueño, cada día, hasta la estación la estación Shibuya, donde el profesor cogía un tren para ir a la Universidad. Allí se despedía de él, y volvía luego, a la hora del tren, para recogerlo. Se sentaba en una plaza y lo esperaba...Cada día, durante dos años. Un día el profesor sufrió un infarto mientras daba clases, y jamás volvió...
El joven Hachiko espero a su dueño...Un día, y otro y otro... La mujer del profesor vendió la casa, e intentó que alguien se quedara con el perro, pero Hachiko siempre volvía al hogar. Se escapó de todos los hogares en los que intentaron adoptarlo, para volver siempre a la estación, a la hora en la que venía el tren de su sueño...La gente de la estación de trenes le daba de comer, y así pasaron DIEZ años... Un día, hachiko murió....Y todo Japón se vio conmovido...Tanto que hicieron una estatua de bronce en su honor, allí donde él esperó, día a día, diez años, a que su dueño volviera. Con toda la paciencia, con todo el amor, con toda esa fidelidad de la que SÓLO son capaces los perros.
No he podido ver la película entera, por que los perros me producen una ternura insoportable, y creo que si la viera, lloraría un día entero...Pero por lo que he leído, la historía es bastante fiel ala historia original, sólo que se desarrolla en EEUU, en vez de en Japón. Hay una película japonesa sobre Hachiko, y un librito para niños" Hachiko espera".
Indagando sobre esta bella historia, he descubierto que aquí, en España, en Cádiz, hay una historia similar, la historia de Canelo. Un perrito que acompañaba a su dueño, que era un vagabundo, que sólo lo tenía a él, al hospital Puerta del Mar, cada día, a diáfisis. Un día, el hombre no salió con vida y Canelo lo esperó DOCE años por allí. La gente del hospital, los transeúntes, incluso veterinarios, lo cuidaron, le dieron de comer y cuidados...Asosiaciones en defensa de los animales se hicieron cargo de sus vacunas, para que no tuviera problemas con "la justicia" ya que alguna ocasión fue llevado a la perrera para sacrificarlo.Pero Canelo, al igual que Hachiko, jamás se movió de allí...Un día cruzó la calle, y un coche lo atropelló, dándose a la fuga, acabando con su vida y con su espera
No creo que hagan nunca una película de Canelo, ni siquiera es tan famoso como Hachiko...Pero al menos le hicieron una plaquita, y alguien le ha hecho un vídeo en youtube, que quiero compartir con vosotros
Por último, quiero contar, brevemente, la historia de este tercer perrito...Algo diferente a las anteriores, pero con el mismo matiz de lealtad absoluta. Es la historia de Bobby, un terrier de Greyfriars. Su amo también murió víctima de la tuberculosis en pleno siglo XIX, pero Bobby pareció comprenderlo y formó parte del cortejo fúnebre.
Tras rezar y enterrar al desafortunado, todos se fueron...todos menos Bobby, que permaneció tumbado en la fría lápida, bajo la lluvia y la nieve... CATORCE AÑOS... La gente del lugar le llevo comida, agua...Pero Bobby no se movió de allí...hasta que, tumbado sobre la lápida, murió. También tiene una estatua, al lado de la tumba de su amo.
No quiero seguir indagando, y no quiero hacer una entrada demasiado larga...Pero estoy muy segura de que hay más historias como esta, historias de perritos que son fieles a sus dueños, hasta después de la muerte de estos...
Después de esto, veo las perreras, llenas de perros abandonados...y me pregunto,
¿ Cómo alguien es capaz de abandonar un perro? ¿ Cómo podemos ser tan malvados, tan crueles, tan insensibles?
Para mi, alguien que abandona a su perro, es, sin perdón, un tremendo hijo de puta, y no me merece ningún respeto.
Entiendo que no a todo el mundo han de gustarle los perros, entiendo que tenerlos en casa no es plato de buen gusto para todos...No quiero que la gente ame a los perros, sólo quiero que los respeten...Por que ellos nos son fieles hasta los extremos, merecen, qué menos, respeto.
Yo si amo a los perros, mucho, muchisimo...Sus ojos me transmiten paz, nobleza, esperanza...
Y aunque tuve que copiar cien veces de pequeña, por blasfemar, repito ahora y repetiré mil veces, que si por casualidad existiera el cielo, sin duda está lleno de perros.
Primero, para los únicos Reyes que me caen bien...sus majestades, los tres Reyes Magos....Por la ilusión de la noche del día cinco, que creo que nunca debería dejar de cultivarse...Porque no se trata de, simplemente, consumir...Se trata de acordarnos de alguien a quien queremos, y hacerle un regalito., que no tiene que ser caro, ni muy grande...Sólo tiene que salir del corazón.
Por que los detalles, los mimos de nuestros seres queridos, son lo que hace que nuestra vida sea algo más que una sucesión de días, tristes, grises y opacos.
Además de esto, quería dedicar unas palabras, a unos muñequitos, que aún guardan un cachito de mi infancia...Por que hoy es día de Reyes, y buen momento para mencionar a los juguetes, quiero dedicar hoy unas palabritas, a los juguetiitos con los que tuve el gusto de pasar mi día uno por la tarde, muñequitos que aún guardan un trocito de mi infancia, y que han vuelto a conmoverme una vez más...Buzz,Woody,los señores patata,los pequeños del gancho...Toy Story, y su tercera aventura.
No quiero entrar en discrepancias sobre la moral de Disney,sobre la gran empresa capitalista que genera dinero...Sé que esto es cierto, pero TODAS,las grandes empresas son inmorales en el fondo,porque el liberalismo economico desmesurado que nos rige lo es... Pero,independientemente de eso,no quiero hablar de la empresa que lo produce,quiero hablar de la maravillosa obra de arte( para mi lo es) Toy Story.
Se trata de un cuento para hoy,que no tiene princesas a las que socorrer...Se trata de una historia que da sentido a la amistad,a la lealtad,a la unión...una historia que dota de espíritu a esos pequeños que nos ayudan a crecer,los juguetes;haciendolos sentir como algo importante,más allá de lo material...
A esta tercera parte le añadimos un detalle divertido,un guiño a mi tierra...Cuando resetean a Buzz,habla en Español(en la original en inglés) y en andaluz en la versión española.Diego,el cigala,es el encargado de doblar al entrañable super héroe... Supongo que habrá quien se ponga sensible, y piense en los tópicos andaluces...PAra mi, insisto, es un guño muy lindo a MI TIERRA.
Así que brindo por los juguetes, por la ILUSIÓN, que es lo más bonito de la vida...brindo por los detalles, por el cariño...por la familia.... Por todos vosotros.
Hago balance, repaso viejas fotos...ya no soy aquella niña con relámpagos en los ojos...conservo miedos por los que aún debo cantar y aún siento el vértigo helado al echar la vista atrás....
Hago balance, acaba 2010, una año, una década...Recuerdo el 2000, cuando todo iba a romperse por aquel efecto...cuando no se rompió nada. Aquel año descubrí como funciona de verdad la política,cruel bofetada de realidad que no me quitó las ganas de seguir luchando...Aquel año comencé a comprender algo mucho más complejo, como funciona el amor... De ambas cosas he seguido aprendiendo,ambas me han roto el corazón, ambas me han hecho crecer.
Y los años pasaron, y dejé atrás mi Ronda natal... y ya nada volvió nunca a ser lo mismo. La facultad, los amigos, las amigas....todos ellos inolvidables,maravillosos, imprescindibles... Y acabó la facultad, porque la vida,como dijo GarcíaMarquez, no es llegar a la cima...la vida es el camino, y la felicidad está en el modo de subir la escarpada....Quizá comprendí esto un poco tarde, aunque al menos, llegué a comprenderlo. Ahora vivo la residencia, ya pasó más de la mitad...
Aún creo en la utopía...aunque arrastro mis fracasos, si quieres contar conmigo aún guardo fuego en las manos....aprendí a hacer maletas, a comer sola....Sé del tesoro, de las cosas más pequeñas, pero no siempre sé lo que tiene urgencia...
Con compañeros, amigos...que vienen conmigo, que hacen que en mis días brille esa luz azul que cura las heridas....A todos ellos agradezco enormemente que estén conmigo en estos momentos en los que afrontamos la bella, apasionante y dificilísima tarea de aprender a curar...y a vivir....
Y por supuesto, con mi familia, y mis siempre imprescindibles bichitos...
A vosotros, un año más, dedico esta despedida...a vosotros, mis personitas..... A los que están lejos...guardadme el cachito de corazón que os llevasteis---y seguid siempre conmigo... los kilómetros no son excusa cuando se quiere a las personas.
A los que estáis cerca... GRACIAS por hacer de mi vida un lugar habitable, amable y porqué no, gran parte del tiempo, maravilloso....
Ojalá el 2011 sea, simplemente, como el 2010...Ojalá.
Hasta siempre 2010, un placer....BIENVENIDO 2011....
HAGO BAlANCE; QUEDA TODO POR HACER; SI TÚ QUIERES TE ACOMPAÑO; NO SOY MÁS QUE LO QUE VES...
Stewie era un bichito peculiar...No era una rata, ni un gatito flaco...No era un roedor, ni un cánido...Stewie era un mustélido, más concretamente, un hurón. Un hurón albino.
Cuándo era pequeñito, el dueño de su madre no lo quería, porque los albinos no ven bien, y no sirven para cazar...Así que yo, haciendo uso una vez más de mi enfermizo amor por los animales, lo adopté.
Recuerdo los primeros días, en los que no sabía como cogerlo, qué hacer con él y con sus ataques de asma...Sin embargo, luego fue muy fácil...Stewie, como cualquier bebé mamífero, sólo quería dos cosas: Comidita y cariño, mucho cariño. Así que en pocos días, nos hicimos buenos amigos. Durante un año, Stewie vino conmigo a todos lados, incluso recuerdo una excursión a Madrid...éramos uña y carne. Luego fue creciendo, y poco a poco se hizo más independiente, pero siempre seguía buscándonos para jugar. Pese a lo que decía la gente, Stewie nunca usaba sus colmillos contra nosotros.
Stewie jugaba con Otto, se enganchaba de sus arrugas...Nos acompañaba al campo, hacía madigueras...Se metió en algún que otro lío por culpa de lo cegato que era (cada año veía menos)...Aprendió a andar por los tejados, a vivir en mi bolso, acudió a alguna que otra clase de la facultad de medicina, se perdió unas cuántas veces, aunque al final siempre aparecía... Mató alguna paloma ladrona de pienso... Y muchas aventuras más.
Stewie hacía un ruidito muy simpático, a la vez que saltaba..le gustaba bañarse en agua calentita, y le encantaba dormir...
Querido Stewie, nunca podremos olvidar tu soniditos, tus saltitos amables, lo inevitable de cogerte pese al olor tan fuerte que desprendía tu piel...
La vida pasa, se va la vida y el corazón, jamás olvida.
Nunca fui aficionada al flamenco, aunque lo he tenido cerquita, en mi tierra, siempre... Pero hace unos días, vi estas imágenes en la televisión y se me pusieron todos los pelillos de gallina.
El primer trocito, " Habanera imposible" de Carlos Cano, posteriormente, a modo de saeta, un poema de Lorca...
Cuando algo se hace con tanto sentimiento, ¿ Cómo no conmoverse?
Empieza el ,llanto de la guitarra. Se rompen las copas de la madrugada. Empieza el llanto de la guitarra. Es inútil callarla. Es imposible callarla. Llora monótona como llora el agua, como llora el viento sobre la nevada. Es imposible callarla. Llora por cosas lejanas. Arena del Sur caliente que pide camelias blancas. Llora flecha sin blanco, la tarde sin mañana, y el primer pájaro muerto sobre la rama. ¡Oh, guitarra! Corazón malherido por cinco espadas.
Y para recordar como cantaban padre e hija juntos, una colombiana, de mis cantes flamencos preferidos....Preciosa conjugación de voces de padre e hija..
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