viernes, 4 de febrero de 2011
Pléyades
Gracias por el telescopio, por el quinto cumpleaños conmigo...Gracias por alimentar mi esperanza de que es posible un mundo mejor...
Gracias por los días, las noches...la vida
Pléyades, significa " Palómas" en griego.
Cuenta la leyenda que eran siete hermanas, hijsa del titán " Atlas" y de la ninfa marína" Pléyone".
Ninfas del cortejo de Artemisa, diosa de la caza, debieron ser muy guapas...o tener muchos encantos, ya que se relacionaron con muchos dioses... Como Poseidón, Ares o el mismísimo Zeus...con los que tuvieron hijos.
Orión, que era un gigante, gran cazador, las vió junto a la diosa Artemisa, y se enamoró de ellas... Persuadido por Atlas, padre de estás, se cuidó de no molestarlas. Pero, por desventuras, de las que sólo pasan en la mitología griega, Atlas fue condenado a acarrear con el mundo en sus espaldas para siempre, y el gigante Orión aprovechó para perseguir a las ninfas...Lo hizo durante cinco años. Ellas, desesperadas, acudieron al dios Zeus para que las ayudara, y él las convirtió en un cúmulo de estrellas. Las pobres Pléyades, no obstante, no tuvieron mucha suerte, ya que al morir Orión, también fue convertido en estrella, junto a su perro, Sirio.
¿ Cómo pudieron tener tan mala suerte las Pléyades? Orión murió a manos de la Madre Tierra, que envío un escorpión cuando vió que mataba indiscriminadamente a todas sus criaturas. Las diosas, que estaban enamoradas del bello cazador, pidieron a Zeus que lo elevaran al cielo, por tan, según ellas, cruel castigo.
Así que ahí están, Orión y su fiel perro, Sirio, en el firmamento, justo al lado de las Pléyades. Y las persiguen, las perseguirán siempre, van detrás de ellas, dando vueltas en el firmamento...
Las Pléyades eran siete: Maya, Celeno, Alcióne, Electra,Estérsope, Taígete y Mérope...Esta última no se ve bien en el cielo...Dicen que la avergonzaron, por haber amado a Sísifo, un mortal...
Las pleyades son preciosas... Y esta noche voy a buscarlas... a buscar sus recodos, a fundirme en ese estaño duro de las estrellas....
Dedicado a Antonio Machado, y al Sol...y a la España de la rabia y la idea
Desde que volví a mi centro de salud ando tan justa de tiempo, que a penas he escrito unas palabras...
Desde que empezó Enero, yo he cumplido 28 inviernos, y Ganímedes tres...
Pasan los vientos, las lunas, los inviernos, y yo aquí sigo en mi trinchera, corazón, tirando piedras...
Os dejo estos versos de Machado, en voz de Serrat...que me han acompañado toda la vida... todos los inviernos, y todas las lunas
Aprovecho para aclarar algunas cosas de esta bella canción: No existe un poema de Machado como tal, no existe " Parábola" Igual que no existe ningún poema de aquellos " Cantares" de Serrat. Se trata de fragmentos de diferentes poemas, que Serrat, con gran maestría, supo enlazar.
Así, esta parábola primera, sobre el marinero y el mar, casa con fragmentos del maravilloso, profético y profundo poema : " Del mañana efímero" ( al que acompaña en su libro original, el otro, " Del pasado efímero" ) Os dejo el comienzo del poema, versos que tomó Serrat, y el final...
Y hoy, justo hoy, que estoy saliente de guardia, y es completamente viernes, ya que no trabajo este finde...Hoy que el Sol brilla como sólo sabe brillar en mi Andalucía..Hoy que por fin parece que el cielo va a darnos una tregua de nubes, y que voy a poder estrenar mi telescopio nuevo...
Hoy quiero recordar estos versos de Machado, de absoluta vigencia, que me recuerdan que esta crisis económica y social no es nueva.
Estos versos tristes, amargos...pero que dejan ver un destello de esperanza, un atisbo de esa raza...
La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y alma inquieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
(...)
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y alma inquieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
(...)
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.
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